Мусор

Ох, Ивановна. Раньше мусорили бесплатно, а теперь за деньги.

Скоро воздух выдавать будут по талонам. Только и думают, как отобрать последнее.

Старые мы стали, никому неугодные, как консервные банки, ржавые. Все ждут, когда мы рассыплемся. А мы как пластик. Держимся.

В наше время разговоров про экологию не было. Народу некогда было ходить на шашлыки и мусорить, стояли в очереди, чтоб буханку хлеба купить. Несли домой каравай, обнимая испачканными в земле руками. Зубами рвали горбушку, жевали, чтоб сил набраться на обратную дорогу. От голода еле ноги ворочали. Для нас иногда фантик бросить было все равно, что штангу поднять. Да и кто станет такую красоту выбрасывать. Фантики гладили, коллекционировали, вместо картин на стену вешали, мастерили из них панно разные.

Сейчас мусор ковром лежит. Внуки носков не штопают, выбрасывают. Утюгов в доме не держат. Достают рубашку из новой пачки, встряхнули и в офис. А вечером выбросили.

Мы все чинили: и брюки, и шкафы, и мужика. Не спешили в универмаг обменять на нового. Ограниченный выбор был залогом крепких браков. Экологично жили: где спали, там ели, там же нужду справляли. И как-то здоровее были, чем молодое поколение.

Нынче молодежь избалована. Разнообразие сводит с ума. Не знают, что надеть, при полном гардеробе. Вот мы, действительно, не знали, что надеть. Одни ботинки носили всей семьей: я в церковь, ребенок в школу, муж на службу. А сейчас обувь не чинят. Если каблук стерся, несут на свалку.

Теперь на помойке выбор как в советском универмаге. Только успевай вовремя, а то все разберут.

У меня появились первые туфли на каблуках. Отхватила на прошлой неделе. Теперь хожу в них в сарай кормить кур. Чувствую себя красавицей. Хряк и петух на меня засматриваются. Это теперь мой контингент. Дед засматривается только в телевизор. Развивается на старости лет. Смотрит про тёлок. Канал природа.

А я пока слякоть да непогода, повадилась по Интернету гулять. Узнала, что венгры колдуют над бактериями, расщепляющими пластик. Пока кто-то устраивает истерики в ООН и школу прогуливает, другие вкалывают, ищут способ вылечить землю.

Когда люди с головой дружат, все у них складно получается. Особенно, если им палки в колеса не совать и не устраивать темную, как самым умным. А то прогульщики любят подрезать крылья и головы за отличные взгляды и принципы.

На свалку не только хорошие вещи сносят, но и хороших людей. Заменяют их ширпотребом, наспех состряпанным.

Стряпать можно блины. И те могут получиться комом, если не приложишь любви и старания. А у нас теперь стряпают специалистов. Вот и получается толпа блинов комом, на фоне которых нормальный блин кажется мусором.

Ну, бывай Ивановна. Иду на свалку, выбирать себе наряд. Внуки обещали приехать 1 апреля. Но, поди, опять пошутили, окаянные.